Making off

Estoy en una de esas noches. La pansa está bórbica, borbónica de alimentarme de una carne en lo de mi hermano. La mente volada. Por la ventana entra una bocanada de aire que quisiera comérmela a boca muy abierta con ojos cerrados. Hace tiempo que mis charlas en la psicóloga giran alrededor del corto y me pregunto de qué voy a hablar cuando termine de filmar. Creo que pocas veces algo me dio más intriga. Recuerdo que en la facultad siempre antes de cada examen yo me preguntaba: ¿Cómo será haber aprobado lingüística? Y la sensación era que yo iba a ser otra persona. El miedo se disfraza. El miedo: la fantasía negativa, esa masa sin forma que se transforma en hipopótamo sobre la cabeza o barril a punto de estallar, derrumbe incluso cuando no hay edificios a la vista, sofoque, locura. La semana pasada amanecí con insomnio a las 5 AM y los ojos daban vueltas en las órbitas, todo había cegado a un punto donde parecía que no había salida, las muchas complicaciones que se juntan en un collar que te ahorca. Y los ladrones eran protagónicos en la tortura psíquica, ya me había imaginado ametralladoras, hurto, yo tapandole los ojos a las niñas. Fue creo la noche-mañana más tortuosa del año, sentía que explotaba de locura y de miedo.
Meses pensando palabras, mundos, planos, caballito de calecita, dónde consigo, niña Alisa, niña Diana, vestido lentejuélico, storyboard, casa de adentro, plata, casa de afuera, chaleco de fuerza, disfraz de payaso, sonido, luces, Martin, Lucrecia, Juan, Cande chiquita, Regazzoni me pidió que me bajara la bombachita para cobrarme por el lugar ( que pertenece a la ciudad y no a él) y después que le tire la plata por la rejilla de la puerta, hombre asqueroso, borracho, inmundo, que se lo coman los chanchos, tiene la boca llena de plumas de devorarse sus gallinas oxidadas que corren por las vías de tren escapando de esas manos de carnicero artista.
Pasan cosas geniales como por ejemplo que voy a buscar a lo de mi asistente de producción el supuesto caballo encontrado y (que necesita ser grande para que una niña lo monte) y me desayuno de golpe que tiene el tamaño de mi mano. Después pienso que a lo mejor ella tiene una distorsión de los tamaños por ser algo liliputiense, es decir: yo soy petisa y ella me llega a la cintura. Estoy segura que siempre la mejor película es lo que pasa afuera de la película, eso no tengo duda, y que quizás la única manera de transformar la vida de uno en una buena película implique hacer películas, atravesar montañas, tirarse a abismos. Lo mejor del caso es que yo creo que nunca más voy a dirigir. Pero lo digo auténticamente sin nada parecido a la falsa modestia, lo siento un poco así, como si ésta fuera mi oportunidad, es ahora y posiblemente nunca después. Lo vivo casi como una pequeña vida de prestada. Y cada tanto me pregunto, ¿Qué estoy haciendo yo acá? Pero indudablemente me siento mucho mejor que antes cuando ni se me cruzaba hacer películas. Qué vértigo saber que la vida viene así, de abismo en abismo, intentando ser adulto cuando en el fondo no hay más que un niño con ganas de jugar, como si para poder ser niño fuera necesario hacerse adulto de golpe y a los golpes, algo de Quijote que para seguir su locura tiene que enfrentarse a los cuerdos y sus millones de palazos.

borba y la imagen

Todo sobre borba an internet

BORBA SKIN CARE FREE SAMPLE PROGRAM

Parece traido del futuro, pero es real y ya se puede comprar. La firma de cosméticos BORBA ha revolucionado el mundo de la belleza creando la primera línea de cosméticos bebibles, sí, has leido bien, esta línea de productos para la piel de BORBA no se aplica sobre tu cuerpo, se bebe.
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Borba es una vila portuguesa en Distrito de Évora, región Alentejo y subregión de Alentejo Central, con cerca de 4 600 habitantes.

Tiene un porte de vergetación erguido.

EL GATO BORBA Y AMIGO DE PALO ( cuento infantil)


Nacido en EEUU
Novillero: durante 8 años
Alternativa: en Mazatlán (México), el 27 de marzo de 1986. Padrino: Manuel Arruza. Testigo: Jesús Jiménez Chicuelín .
( había una foto de Denis borba toreando) el sistema de internet no me dejó bajarla.

a la borba siempre en mi vidriera

La borba
en la vidriera
de la juguetería
Con un vestido lentejuélico,
Entafetado, moñil fruncido.

Los pómulos coloreteados
Hacen juego con sus anchas sus caderas
Sus zapatitos puntudicos
Dibujan una v
Las nalgas levantadas apuntan al cielo
Inclinan
el torso.


Una niña mujercita,
Pasa y la mira.
¡Quiero una de esas mamá!-
¿Pero esa? Es la más… no se,
¿No será mejor la séxica, la no robótica,
La más delgulica?
-No mamá- yo quiero una muñeca
como yo-

Sembra me responde

Supe que alguien vio burbujas y vapores en un lago solitario de la patagonia argentina... Y se muy bien q Sembra esta alli. Estuvo congelada durante un largo tiempo (como WD), pero todo indica q estaria por despertar. La temperatura empieza a subir y la sangre vuelve a correr por sus venas animales. Sus ojos se mueven bajo parpados pesados q aun no se abren, pero todo indica q Sembra esta despertando. Hay una respiracion profunda y honda q se siente desde las profunidades sureñas...

Buscando a Sembra

Entro al bloch y casi nunca hay comentario. A veces la Borba: una silueta de anchas caderas, de pelo senusual y boca muñecal. ( atrás tuyo hay una fogata, puedo verla).Creo que se me mezclan la borba y Sembra, porque la fogata pertenece al universo Sembra. ¿Quiere alguien saber quién es sembra? Es la minina quenchi do lago de sur. Yo creo que sembra tiene que hablarme en el Blog y no siempre Borba ( son y no son la misma persona) . Cada quien es cada cual- creo decía Serrat y sembra pertenece también a esta boca tanto como borba, asi que la invito a que aparesca y no como comentarista sino como una invitada oficial. Sembra tiene algo de oráculo y podía ser una diosa a la que le rindamos culto, asi que la invito a que me mande mail y yo la publico. La comisura pueden ser más de una persona, me encantaría tenerte...

Hoy mi amigo V me reprimía poner en la comisura de mi labio una frase que dice: "yo quiero tener un millón de amigos y así más fuerte poder cantar" y al lado la palabra: PARODIA.

Y tiene razón porque es tomar a los lectores por boludos y además no hacerme cargo de la frase cuando es verdero. Siempre desié o desee ( no se) si un millón de amigos pero si muchos y buenos, y los tengo. De ahí la idea del bloch: una plaza futurista sin materia donde la gente se junta a intercambiar algo que no se sabe que es ( no hay mate ni bizcochos). Ya no existen los tiempos con tiempo de ronda, plaza, cielo y árboles, y nos guste o no somos criaturas de estos renglones de mundos virtuales sin materia y menos poesía naturaleza.




Quisiera describirla a Borba y a sembra, pero me pregunto si tendrá sentido ya que la única consumidora de la comisura de mi labio es ella y qué sentido tiene si ella sabe perfectamente quien es ella, quien es Borba - sembra. Lo del desierto no es tan real porque tengo algún seguidor que incluso lo hace desde las provincias, viajando: un gran honor para la comisura. Sin embargo pasa algo muy extraño y es que él me puede comentar en un mail particular algo de lo leído, pero no es lo mismo que si se dirijera a la comisura misma porque la comisura tiene ya una identidad propia. Bueno, quizás cuando sea sembra la que hable en la comisura, al viajero no le quede otra que dar su acto de presencia. Sembra estás?

recordando aquellos tiempos

Once upon a time
there was a boy, there was a girl…

Cuerpos encastrados,
en la insolada
noche
El sol que no se apaga.

la transpiración
toda
sobre la cama.

Una fiebre de virgen
Que tiene miedo,
Paredes
de himenes,
Sábanas de piel le tiemblan.

Las manos de él
son peces
nadando
sobre barcos hundidos.
Ella se estremece.

amor amor amor....

Fue de casualidad. Estaba en Madrid y me había llevado en el bolso el cartelito de la majestuosa residencia de estudiantes que quiere decir: no joda o avance y limpie todo( allí vivieron un tiempo Dali, Buñuel y García Lorca y nosotros los carolinos). Para los que vayan algún día: mi cuarto durante 2 maravillosos meses fue el 134. Y de repente alcé la mirada y vi esta pareja de telenovela barata de la tarde del domingo y saqué el cartelito y saqué esta foto insólita. Sobretodo porque no fue planeada, fue puro azar, como si la foto me buscara a mí.

Parque del Retiro en Madrid

el beso más famoso

You must remember this, a kiss is still a kiss, a sight is just a sight

un beso urbano

Oda a la lengua cuando besa

Busca ventanas
en bocas y besos.

puertas que se abren
a mundos despalabrados
de Espejos
con almas.

rosada
irrumpe
y amenaza
la armonía de los labios
mudos,
rosados, mustios.

agil, vanidosa
choca
contra el cerco de los dientes,
lo atraviesa,
se arquea con volumen

Es reptil
sin cabeza,
hurgando
sin piel, ni manos
en la intimidad
Ajena.

Si el beso
es verdadero
cae
la frazada
de los ojos.

la existencia

Una buena manera de representar la existencia. La espera, el cielo si estirás la mano, la ventana: ojo del mundo, un agujero para escaparse de las paredes que te ahogan, una flauta para tocar y atraer ratones.

Mamá Becketiana

2 de la mañana, escucho Debussy: "claro de luna". Podría escucharla mil veces. Es esa pieza exacta que calza a esta hora de la noche en que la nostalgia es una leve caricia. Hace un rato hablé con mi madre y le dije que si bien yo sabía que no tengo permitido morirme antes que ella, que si eso llegaba a ocurrir, le pedía que por favor no me entierre en bóveda alguna y que me hagan cenizas. Ella me dijo que si eso ocurría ella iba a quedarse sentada junto al tarrito, lo visualizó como un tarrito de Toddy. Me dio infinita ternura la imagen, y me encanto que pensara en meterme en una lata de chocolate en polvo.
Me la imaginé sentadita con la lata y mis cenizas como un personaje maltrecho de Becket, como Nag y Nell ( los padres en "final de Partida" que tienen amputados los brazos y las piernas y viven en tachitos de basura). Son mis personajes preferidos de Becket.
Mi mamá que siempre fue tan fuerte y me daba tanto miedo escuchar sus tacos en el pasillo al llegar y yo escondida abajo de su cama para que no se diera cuenta que estaba viendo la prohibida televisión. Ahora está así, medio viejita y dice que no sabe si llega a mis 30. Qué tristeza ver a los gigantes convertirse en molinos de viento, y perder esa mirada siempre para arriba.

Está asustada porque a mi hermano lo tienen que operar del corazón y está como un animalejo acurrucada bajo el árbol en la tormenta. Y yo quisiera sacarla y ponerla en una tarima al sol, pero no puedo.

Y empieza a sucederme eso que me pasaba con mi abuela cuando ya la veía viejita y sabía que iba a partir pronto, me dan unas tremendas ganas de llorar y lloro, y Debussy sigue sonando, porque se acaba y mi dedo vuelve a hacer click para que acompañe mi estado de ánimo.
Probablemente le queden menos años por vivir de los que yo tengo ahora, y yo ayer era una niña, y todo esto pasa demasiado rápido.

Repentinamente me viene a la mente la bolsita azul con rayas rojas del jardín de infantes y me pregunto que habrá sido de ella y pienso que me gustaría tenerla conmigo, quizás como una forma de conservar algo de todo ese universo que ya no existe y que siento tan a flor de piel. Quizás por eso mi mamá pensó en enterrarme en una lata de Toddy.

metafísica circunstaniana

Llueven ahoras
sobre
cabezas peladas,
son hojas de árboles
de eternos otoños.
Ahora, ahora, ahora
Caen sobre mí, tu su.


Humanos
atajan con manos
sombreros
se los ponen
ahora
se disfrazan
ahora
galera, boina, corona,
pollera, puñal, abanico,
oro o vestido.

se los quedan como jaulas
o las tiran de noche al río
o dónde hace pis el gato.

Algunos
transforman
el papel en barco,
la arena en castillo,
el vino en beso.
la hierba puede ser risa.
y la vida:
un eterno juego
de sombreros.

Ruego a Fellini

Querido Fellini:

Tengo una hermana bastarda, cuadrada, chata, sin alas, con la cabeza llena de útiles escolares, y pañales merdosos. No ha atravesado ninguna puerta de ningún abismo, está con el culo pegado en su mundo plasticola y pupitre. No sabe lo que es un horizonte. Me ha arrebatado a mi sobrina mariposa de "Tarde de Payaso". Ayer deshauciada lloré todas las lágrimas que se pueden llorar. Hoy me encuentro con la mirada alta y luminosa en la búsqueda de otra niña que encarne mi pequeña Diana de moños como jaulas. Te pido me ayudes a encontrarla.

Tu fiel hija
can de lirio

Bello Fellini

En la comisura de mi labio: mi pequeño santuario.

Plegaria al Dios del cine

Me dispongo a filmar un cortometraje complejo de 20 minutos. Invierto en él todo lo que tengo. Amanecí un día con la convicción de que tenía que hacer lo imposible para que las criaturas de ficción salieran al mundo y de repente, ya no recuerdo como estoy acá.

Lo más difícil es armar un plan de rodaje: coincidir las posibilidades horarias de la gente es una empresa titánica. Sobretodo teniendo en cuenta que el mundillo a narrar transcurre una tarde de cumpleaños en un jardín con niños, chaleco de fuerza, caballito de madera, payaso asesino, abuela muerta( es decir solo me faltaba un mono, como me dijo un amigo) y es la primera vez que dirijo algo.

Cuando el cielo se pone negro, me encuentro desauciada y al borde de la desesperación, de a ratos me hundo en mares de lágrimas diciendo: ¿cómo voy a hacer? ¿cómo voy a hacer?

Si llega a llover todo se va a la mierda, porque cada vez tengo más limitaciones de locaciones y horarios de la gente. Lo único que puedo hacer es encomendarme a un Dios del cine. Aun no existe, porque cuando se inventaron: Dionisios, Eolo y toda la pandilla griega y latina el cine estaba aun muy lejos de su concepción. yo quiero inventarlo para que esté arriba mío durante el rodaje, y que si me aguanta me lleve a upa como Cristo en esa parabola de la chica que ve las huellas en la playa. Pienso que mi Dios podría ser Fellini. Qué belleza imaginarme en los brazos de Fellini. Voy a imprimirme una foto de él, ponerle un cartelito que diga "tarde de payaso". Encenderé velita y le pediré todos los días hincada de rodillas "tarde de payaso", "tarde de payaso". Y que Fellini llame a Cronos para que no me llueva y me ampare en este baile donde cada uno baila al son de sus propias agujas del reloj . Recuerdo que de chica repetía para adentro en los campeonatos de Tenis que jugaba Gabi Sabatini: "que gane Gabi, que gane Gabi". Tenía la convicción de que si yo lo repetía mucho iba a suceder. Y ahora escribo esto pensando que quizás exista la magia y que si hay gente que va a Luján o a la milagrosa, existe otra como yo que enuncia su deseo en la comisura del labio para que alguien, algo la escuche. El que lea esto que diga en voz alta "tarde de payaso". Creo que puede ayudar.

Nunca fui capitán. Ahora lo soy. La responsabilidad es un traje negro que te aprieta el cogote con manos de miedo. El barco se tambalea, vienen olas gigantes. Hay un deseo gordo con tules de colores listo para bailar entre las flores, solo necesito que se apalque la tormenta y por sobre todo que salga el sol ¿Fellini estás ahí? Alzame !!!

martes de lluvia

¿Uno escribe para uno o para los demás? No se si solo hay que escribir cuando uno tiene algo para decir o simplemente escribir para existir. Me da una mezcla de tristeza y alegría lo virtual que se ha vuelto el mundo, y aunque quiere salirme de eso, ya no es posible, porque soy una hormiga más de este absurdo hormiguero. No sé si a cuanto más virtualidad una está más sola o todo lo contrario. La lluvia me llueve por dentro esta tarde de martes gris enBuenos Aires. Una empanada caliente del microhondas me dejó el labio con una llaga negra, y me veo al espejo y no puedo creer que una empanada pueda ser tan agresiva. Hace mucho que no me pierdo en la lectura larga de libros, y me excuso con la falta de tiempo, me da bronca mentirme y siento que hay tantos mundos y no se puede estar en todos y entonces uno termina no estando en ninguno.



El tiempo está fragmentado, fisurado, perplejo, y hay algo en todo esto de gallito ciego, mancha o escondidas. Siempre corro, siempre hay alguien o algo que se escapa, y siempre siento que hay alguien al lado mío que no puedo ver, aunque siento que me respira muy cerca, a penas lo toco con mano torpe con los ojos vendados y la mano me queda chica y ese alguien después se va, y yo vuelvo a ser la ciega sin mano.



Me viene a la cabeza el nombre de la película de una amiga "la hora de la siesta", y me parece una utopía casi. Pero que bien suena: la hora de... y la siesta mejor aún. Me vienen a la cabeza unas tardes veraniegas que pasé en Resistencia hace algunos años, el calor te adormecía las tripas, no era posible estar en pie en la calle. Estaba por un supuesto trabajo con la que en ese momento era mi suegra. Recuerdo el ritual de volver al hotel y sacarme la ropa y meterme en la cama por horas a dormir la siesta. Ya no puedo hacerlo, quizás porque en esa época dormía demasiado. Si duermo siesta siento culpa, no puedo dejar de pensar que hay otros mundos o otros juegos que están ahí esperando que los juegues y todo eso no sirve de nada porque tengo la tristeza de saberme gallo ciego en lo esencial ( y no puedo dejar de citar al Principito: lo esencial es invisible a los ojos)



Diariamente hablo sola y me digo "qué tenía que hacer?" y enumero la lista como una matrona que debe ir al mercado. Casi nunca termino con la lista y seguro que se me olvida de anotar lo más importante.

el bloch me ha vuelto una quinceañera

Esta sensación de tener un papel en blanco que me espera como el perro detrás de la puerta, atento al regreso de su dueño, es el antídoto perfecto para apaciguar toda la neura. La imagen que tengo es la siguiente: transformar cualquier anécdota sin gracia en un dibujo exótico y pintarlo con mucha témpera roja. No me contesta un chongo de turno un mensaje o un llamado y en vez de rasgarme las vestiduras me digo "¿qué me importa?, si total tengo la comisura de mi labio. ( risas )No entiendo como no lo descubrí antes, me hubiera ahorrado tanta imbecilidad. Al fin y al cabo la vida se trata a cada instante de "elige tu propia aventura". Tengo miedo de volverme adicta. LLegado el caso, si llego a estar encerrada en mi casa abrazando la computadora y gimiendo de placer, alguien por favor venga a rescatarme. "La comisura de mi labio" tiene recién dos días y yo me siento como una quinceañera que empieza a llenar su album de la fiesta de quince, escribe cursilerías en su diario íntimo, y se prueba los aros de strass que le regaló el tío degenerado. El bloch es una ventana.

God save the queen

Mi jefa y amiga Mt fue operada esta semana, y a modo de rezo realicé esta pequeña reina en pop art que la representa. Fue un bricolage realizado con la tapa de un disco de los sex pistols.

Hoy nace la comisura de mi labio, quién sabe que pestañas la besarán con lagañas, brillos o lágrimas. Ahora estoy sola en el bosque blanco esperando que alguna criatura se acerque a olfatear mis palabras y me deje algún perfume en mis hojas son renglones.