Carnaval

Los carnavaleros llegaron a carnavalizar una mañana de letargo. Despertaron a las durmientes criaturas con un flato de tímpano. Repiquetearon los cristales de las copas. Se sacudió el vino que dormía hace siglos en la bodega del tedio. Despertó Walt Disney. Bostezó. El hombre que quería ser mujer entró a la casa de la viuda, se embadurnó de plumas y collares que estaban muertos en los estantes, al lado de la foto del muerto. Alzaron al tonto, lo acariciaron y lo trasladaron en una silla muy alta en el aire. El loco dijo algo sabio que hizo llorar al villano. Las casas de dieron vuelta y quedaron patas para arriba. Los bufones bailaron llorando de alegría, y la pintura de los ojos se les derritió en la cara y dibujó formas, castillos rojos con princesas azules que eran liberadas. El enano se achicó más aun y entró por la cerradura de la puerta. Nunca más se supo. Se escucharon gemidos, se vieron pechos de mujer a través del agujero. El ojo enfermo sobre el escritorio represor se sanó y los policías abrieron las cárceles y liberaron a todos en nombre del Quijote y Sancho. Las abuelas probaron ácidos a la hora del te, con muchos escons. Vieron en el espejo a la otra, la que habían sido, las arrugas desparramadas sobre la crema Hinds y los clips para hacerse los rulos. Todo un enchastre. Las viejas se tocaron las nalgas pensando que eran hongos con duendes juguetones y los armarios y las cómodas se volvieron árboles. El cielo se hizo de agua, y todos caminaron hacia él para saciar la sed de camello que arrastraban hace siglos por el desierto gris. Nadie quedó afuera de esa primavera, y los pájaros cantan cada febrero esa melodía de batalla ganada

"Luz azul" de atercipelados. Qué tema!!!!!

Si se le cae la roya
si lo deja la novia
si se lo traga, si se lo traga la tierra.
Si se quedó sin gasolina,
si lo atracaron en la esquina,
se le clavaron hondo en el alma una espina.
Ay, si se pone peluda la cosa, recuerde, la vida es color de rosa.
El cielo es azul,
el espacio está lleno de luz.
Si está sobregirado,
si lo han amenazado,
si la enfermedad lo tiene desdibujado.
Si el pelo le han tomado,
si su rectitud han doblado,
si con la copa rota la boca le ha sangrado.
Ay, si se pone peluda la cosa, recuerde, la vida es color de rosa.
El cielo es azul,
el espacio está lleno de luz.
Deje que la emoción de la música penetre,
lo disonante que le resbale.
Y el cielo es azul,
el espacio está lleno de luz.
El cielo es azul,
el espacio está lleno de luz.
Ay, si se pone peluda la cosa, recuerde, la vida es color de rosa.
La novia a lo bien,
no le convenía lo que es bien.
El cielo es azul,
el espacio está lleno de luz.
Lleno de luz.

abasto, birra, bici, humo

Noche de bici y abasto. Fuimos con Momp a beber birra al abasto. la bicicleta es magia. Era la primera vez que andaba enbicicletada con amigo. Desde que ando en bici la ciudad es otra. La calle estaba enlluviada. Oh magia pura en el bar había una chica de la isla ensoñada. Republica dominicana. Bebo yogur rosado, la serenísimo, sabor frutilla. Suena Debbusy. Pienso en la alegría que me da que venga Lucho a Buenos Aires. El carnaval está por llegar. Primera vez que viajaré con borba y Ana juntas. Pienso en ámbas, sumado al carnaval y la ecuación da carcajada de Mompi, hipérbole, risa, desgracia. Si tuviera que decir que comparto con ellas es el sentido del humor y el trágico. No es poca cosa. Se que el carnaval es algo que siempre quise, desde niña, cuando solo eran bombitas en bicicleta. Después fueron las murgas y el enano, esos febereros...
Hubo un año de adolescentes que dormimos en carpa y los muchachitos nos tiraron meo. Un carnaval verdaderamente ácido.
Cumplo 30 años. Es extraño cambiar de década. Nunca me percibo diferente aun cuando pensaba de forma distinta y tenía miedo a cosas que no tengo miedo. Es bueno saber que uno se va deshaciendo de ellos cada vez más. Me traje una foto de cuando niña a mi casa. Se la hurté a mi madre. Me la traje para mirarla de vez en cuando y pensar que me diría o sentiría ella con tal o cual cosa. Algo así como un espejo que te canta la posta. Aun me acuerdo tan nítido los pensamientos de ese entonces, los vestidos los tengo borrados, no me acuerdo de ellos. En la foto tengo un vestido a cuadrillé, los ojos chinos se me defiguran en la cara y el pelo despeinado y rubio. Me gustaba ser blonda como mi hermano Juan. Eramos él y yo. En ese momento lo amaba. Algo de todo eso quedó. Los miles de globos que nos tirabamos por el pasillo, ahora se volvieron mensajes de texto, cada tanto.

Sueño de Carnaval

Rioooooooooooooo

Brasil carnavaaaaaaaaaaaal

Braaaaaaaaaaaaasil

De Mart: flowers on stripes

Tito Cossa y Ernesto Shoo en lo de Blanca de Lirio

Ayer en una comida, Tito Cossa me preguntó cual era el nombre de mi blog ( cuando al pasar dije algo referido al hecho de tener blog). Se los dije. Se rieron. La comisura justamente provoca algo en la boca de la gente, aunque sea una cara de asco. Es la esencia de su nombre. Entre los presentes también estaba Ernesto Shoo con su bastón, y su cara de señor tan elegante y culto, como la de Felix Luna. Inmediatamente uno lo ve caminando por avenidas elegantes: como Alvear o Callao y se imagina altas bibliotecas repletas de libros. En cambio Tito Cossa es otra cosa, una sonrisa de crío en el cochecito, un personaje de sus propias obras. También tiene algo de Juan Carlos Gene cuando no está enojado. Tiene ese "no se que", algo que provoca ganas de sonreirle y dejarle algo de los propios ojos en el recuerdo. Dijo Tito: El actor lo que hace es seducir permanentemente al público, ¿y el escritor, no?- le pregunté yo. El autor tiene que seducir a los actores, no al publico, esa es la diferencia. Disentí, aunque no se lo dije, quizás peque de egocéntrica, pero pienso que la ecuación no me gusta, y que cuando yo A escribo, quiero llegar a C, de la misma manera que B llega a C. Después pensé y pienso en la suerte de haber pasado un rato largo intercambiando sonrisas, miradas y palabras con uno de esos creadores de obras inmortales, cuyos los personajes quedan vibrando adentro de una hasta el último suspiro.

Cuando me preguntó el nombre del blog, lo dije, pero con verguenza, la mera posibilidad de que Tito Cossa metiera su nariz en la Comisura de mi labio, hizo inevitable que yo diga el nombre de mi blog bajando la mirada. Era extraño verlo, y pensar que de su cabeza habían saltado "La Nona", " Gris de Ausencia", esas obras que una tiene metida adentro, y vibran a cada rato, a la vuelta de la esquina, como los tangos. Le dije que yo sentía que los textos de otro, eran algo así como ríos y que algunos dejaban cosas, (como la marea ), que uno inevitablemente recogía al escribir. Me acordé también de Gladis D onoffrio, personaje de Puig que hace obras de arte con las estrellas de mar y las algas que arroja la marea. Le dije también que él era uno de esos ríos en los que yo me había bañado para escribir mis personajes. Mi amiga Blanca, la dueña de la casa, a quién también podría llamar Blanca de Lirio, amiga de Can de Lirio, organizó una ida con los que estábamos a la iglesia de Felicitas Guerrero. La aventura se llevará a cabo el 30 de enero, día en que los amigos de la difunta Felicitas, se dirigen allá, para ver su alma pasearse, y atar pañuelos a las rejas en son de encomendarle deseos. Los amenacé con sacarles fotos y escribir una nota para vender a los medios: Célebres escritores porteños participan de ritos populares. Sería maravilloso tener una foto de cada uno en el momento de atar el pañuelo. Ojalá sean hombres de palabra y no se echen atrás y tenga yo la primicia de tan fabuloso hecho. Después del 30 les cuento.

Es un buitre negro,
un murciélago
aleteando
adentro de la piel.

Desgarra con pesuñas
los colores del amanecer.
La marea alta
me retuerce
en el vacío de las cosas.

Sepulcros,
silencios átonos,
palabras que van y vienen
sin decir nada,
en una isla
sin nombre.

Hay un ojo que busca la música,
Y una mano que busca otra mano
detrás de la jaula.
Es un gorila que ama a otro gorila
atrapado en sí mismo.
Es un sordo que busca su oído
en las calles mudas.
Las sábanas fueron hechas para los amantes,
no para los muertos,
que quieren irse
con sus huesos.
Quítenme el manto negro,
quiero alejarme de los piratas saqueadores,
Y de los hospitales,
agónicos.


Las bocas negras muerden la piel de durazno,
Y dejan restos de hienas risueñas.
Me rasco las picaduras con larvas
en las nalgas inocentes
y espero la llegada del cielo celeste,
acurrucada
con los ojos abiertos
como quien sigue respirando,
al mirar el horizonte.

Tejidos

Las manos se extienden hacia la isla blanca,
archipiélago que empuja el pícaro niño,
riendo,
sin dientes.

Los pechos duermen sobre médanos
de ensueño.
Se alargan en la noche.

La mujer es barco, sal
en la orilla durmiente
del pescador viejo.
Las redes se tejen en la noche
Cuando todos duermen
Y la luna atrevida
diseña vestidos y zapatos
en valijas
verdes.

En el caribe azul- dice Manray!!

Existe desde hace unos días la remota posibilidad de irme a vivir a una isla en el Caribe. Es extraña la sensación. Momento de cambio, placas que se fueron erosionando, y masas que se quiebran, se fracturan, icebergs que se lleva el mar. Cada pequeña vida humana como composiciones geográficas. Si tuviera que elegir una forma para representar mi vida, qué dificil!! El alma como resultado de muchos vientos y corrientes y sustancias y hechos. El alma como una lengua que uno a penas comprende y va mutando!! Imposible dejarla quieta. Y por eso asusta la repetición, y el sentirse siempre atado a un mismo palenque, cualquiera sea su forma. Lo estático es casi imposible, una mera ilusión de un pensamiento atascado, empantanado. Me viene a la mente un texto de Cortazar que dice "lo verdaderamente nuevo da miedo o maravilla".

La ilusión de la isla me trajo el mar y me imagino a cada rato un celeste inmenso y la arena. Creo que toda la vida quise vivir un tiempo en el oceano. Me imagino una biblioteca con muchos libros, una vida lejos del monstruo ciudad que te mastica con las cuentas a pagar, el tráfico, el tiempo que pasa demasiado rápido. La idea de que el mundo es grande, continentes y mapas que se agrandan. La sensación de no pertenecer a un espacio geográfico, sino al tiempo y sus vaivenes. El futuro lleno de dedos que apuntan a muchos lugares y podés seguir todos hasta ver a donde te plantás por un rato largo o corto. Mientras uno no deje de abrir puertas!! Ahora voy a buscar en google Republica Dominicana como quien se asoma por una ventana!!

Primera parte de ciudad Freak ( me encantaría recibir dibujos de los que dibujan)

En un principio la llamaron “ciudad freak”
Después fue “freak city”,
Y al final quedó “la freak”

En el zoológico,

había una rana que quería ser jirafa,
una jirafa que quería ser mono,
un mono que pedía servilletas
después de cada banana,
una cuida felinos
que quería ser
pantera
para deborarse
al dueño de los bichos
y las jaulas.
El oso era travesti,
asomaba sus dedos
entre los hierros oxidados
y tironeaba
las polleras
de las mujeres
si eran de color rosa
porque su deseo era ser
color chancho
de la cintura para abajo.

La galera rota

Me manda Mompy la dire de youtube de all that jazz. La miro. La vuelvo a mirar, como lo hice tantas veces en un Vhs que me mandé a hacer en aquellos años en que teníamos "la video". Mi sueño habría sido ser esa niña que baila. Desde mi silla peligrosa que femme y Martin bien conocen ( cuya tapa se cae a cada rato) imito los pasitos de las chicas con galeras. Pienso en mi galera, va la de mi vieja, que heredó de su padre, que cuelga en mi pasillo y que mi sobrina destrozó una tarde de fiesta de sombreros en la que fiesta se descontroló. Estaba Axel, mi vecino y la nena estaba más loca que una cabra, decia que quería cigarrillos, quiso prender velas por toda la casa. Y lo hizo. Estaba con la magia encima, demasiada, fue un espejo de Alicia, y solo tiene ocho años, pensé, y el miedo se me agolpó y quise cortar la fiesta como la reina mala cuando corta cabezas. Igual la recuerdo a ella y el momento antes del miedo como una de las olas memorables del año. Se le habían abierto todas las puertas de la percepción y ella jugába en todos los cuartos de la fantasía.

Victoria. Se llama Victoria y siento que esa noche, ella y su nombre eran la Victoria de mi historia familiar. La galera estaba rota, y ese fue otro secreto entre las dos. Si mi madre supiera nos ahorca como la reina mala. No digamos nada. Algo se tenía que romper esa noche de Victoria!! Nada menos que el sombrero que mi abuelo le regaló a mi vieja, ahora abuela de mi sobrina. Cuelga ahora roto en el pasillo y yo lo miro como un tesoro encontrado!! Victoria!!

la tia entrega cotillon

candita

magi bella foto, pedazo de pileta con renacuajos

globos

gente desparramada, mompy avanza

niños a punto de saltar

bello árbol quinta

pasto quinta

qué lindo sonidista

dianita y su vestido estrellado

femmebot y juan

niños, magi, amor

monitoreando

juliana melliza tonta

enmascarando niños

payaso y veterinario

niños enmascarados

la tia hebelina enmascarada

el set ( también de magi)

tarde de payaso

foto de magi tarde de payaso

el egocentrismo de la presidenta Borba

ALU
encontre por otro lado un audio de sembra del piloto para radio

ALU dice:
te lo voy a pasar por si queres subirlo al blog

cande dice:
que maravilla

cande dice:
me encantaria oirlo
ALU dice:
dios'??

ALU dice:
q maravilla???

cande dice:
hasta en el blog nos dejan solas

ALU dice:
ya lo oiste muchas veces

ALU dice:
JEJEJEJE


ALU dice:
CIerto, pero la solitud en el blog me gusta

ALU dice:
es mas, me molesta un poco q la gente saque temas propios y no se limite a hablar de vos o de mi

cande dice:
jajaja

ALU dice:
y tambien me molesta q desprotagonismo a tanta gente

cande dice:
jajaja


ALU dice:
se suponia q a mi me lo dabas x q yo era increible y especial

cande dice:
es para atraer publico


cande dice:
nada mas

ALU dice:
pero ya le publicastecosas a toda la argentina y asi mi cogtizacion cayo abruptamente...


cande dice:
y para que despues ellos nos presten atencion

cande dice:
no borba es la estrella

cande dice:
eso está claro

cande dice:
el resto es secundario, bolo, extra


ALU dice:
hhuummm... no se, no se, es un arma de doble filo... si para q nos presten atencionhay q prestgarles atencion a ellos no se donde esta el negocio...


cande dice:
si es gracioso


cande dice:
no puedo creer que sabado a la noche

cande dice:
y las dos solteronas

cande dice:
se escriben en messanger

( Cuento de borba )Primera parte..Feliz cumple!!

La habían llamado Borba en el grupo de los egocéntricos asumidos, al que pertenecía su madre. Fue el primer día en que se reunieron para lucir sus egos. Se habían llevado tortas, armas, vestidos, objetos venidos de oriente, cartas de amor, libros con refranes, árboles plantados, fotos de aquellos años mozos de cabelleras Beatles y Janis Jopplin: todos objetos que engrandecían el ego de cada uno de los integrantes.

Madame abrió su cartera y sacó una niña con cachetes de manzana, y muslos tiernos, de cerdito rosa. Es una muñeca- dijo la tetona apoyando su escote CocaSarliano sobre la niña, como si quisiera ella amamantar a la criatura redonda. Madame la arrimó a su pecho en un gesto de “es mía”. Necesitamos una niña que aprenda nuestras doctrinas y las comunique al mundo cuando no estemos- dijo- y como ninguno de ustedes ha procreado, ni tiene muchas posibilidades de hacerlo. Los otros egos pusieron cara de rajadura en el espejo. Miraron con odio a Madame. Pero después un ego inteligente dijo: todos los que estamos acá tenemos el ego demasiado grande para procrear un otro y dejar de pensar en uno mismo.
-¿Cómo fue que te sucedió Madame?-
- Fue un accidente- contestó ella y se puso muy seria e hizo un silencio. Pero levantó después la cabeza porque una de las reglas del club era jamás agachar la cabeza, sino más bien tenerla bien alta, en todo momento, pase lo que pase.

La acostaron en una mesa y la inspeccionaron de pies a cabeza antes de dar la votación. Le pusieron un espejo en frente y la niña sonrió, y esa fue como la profecía cumplida, la clara señal de que esa niña había salido de la cartera de madame como el niño Jesús del pesebre para representarlos, heredarlos, propagarlos. Todos necesitaban una niña a quién adorar y que los adorase a ellos. Esa niña era Borba.

Nuestro ego debe estar representado por una hipérbole. Nuestro ego tiene gusto a dulce de leche, y textura de almohada. Nuestro ego es como la mujer barroca de nalgas gordas. Nuestro ego debe ser mi hija- dijo Madame.

La mesa vacía

La servilleta sucia
sobre la mesa desolada.

Se fueron las alegres naranjas.
El amor en el vaso vacío,
una avispa zumba
Y pica
En el pecho desnudo.

Alguien se llevó el sueño de la tarde,
Y sus colores púrpuras.
La noche llega,
Sin tules, ni zapatos,
Sin nada para decir,
Sin vestido para que la desnuden.

El jardín es un lagarto
de piedra,
que me obliga estar quieta,
hasta que vuelva la música.

Los pájaros estáticos en el cielo,
esperan
el parpadeo que me devuelva
al tiempo.

La servilleta de él
Con restos de helados
Y licores
Es un ala rota
en mi espalda.

La espera se volvió
Sábana
De cadáver.

Paso el dedo por la mugre
y me lo llevo a la boca,
no tiene gusto a nada.

La foto es De Mart o Mompy.

Quizás algún día una ciudad
quepa
en la mano de un gato,
Que haca pis sobre el cemento de los edificos,
y los derrite.

El muñeco de traje malo
mirará desde su ventana de
Puerto sin Madero
en el momento justo en que su auto nuevo,
se vuelve lata
aplastada.

foto linda de Mart

Se la robé de su flicker. Es
http://www.flickr.com/photo_zoom.gne?id=253617575&size=l. Es una preciosidad la foto. Yo quiero un bebé así...

Obra de Fede 4 texteada por mí

Vejiga, vejigota, está vieja la gota en la pansuma. Las birras contra el tapón amarilleandome toda. Hay monos en la costa y y los retretes retroceden cuando me ven llagar. Dicen que mi pis es venenoso, dicen que es una víbora que se mete por los caños y se asoma por el inodoro de todos las casas, dicen que quiere morderle los genutios a todos. Pobre vieja vejiga vejigándome la vida. Uno vive con los órganos encima, obreros ignorados de la fábrica, ¿tendrán día de descanso? Nunca se sabe cual está débil o maldito. Nunca se sabe cual hará el crack que me lleve a la canoa de Caronte con la monedita para pagar el último viaje. Pobre vejiga vejigota, nunca te agradecí la cerveza que me hiciste mear, el pase para pedir otra y otra, como un buen padre que da monedas a su hijo para que se suba una vez y otra y otra a la montaña rusa del parque de diversiones. Vejigota no te dejes vejear por nadie, y dale para adelante que mientras el pulso se mueva sigue la fiesta y hay bar y barman.

obra de Fede 3

Esta se llama "Nacer". Muerte-vida. Nos olvidamos siempre que es un binomio, no existe una sin la otra y viceversa. ¿Por qué duele tanto la muerte? Es que el nacimiento de todo es liviano como la criaturita de Fede nadando. Nacer es agua. Los cadáveres pesan y son tierra. Yo quiero ser agua, aire, y estar desapegada, y despegada de la tierra. Por eso escribo y cuando puedo siempre que puedo nado. Voy a Megatlon.

obra de Fede

Esta se llama "Sobre soñar" es la que más me gusta. Y hablando del pasado y los fantasmas: la nostalgia es puro sueño, el arte del brigolage: agarrar fragmentos vividos que ya no existen, convertir algunos gestos, algunos tiempos, un otro, en algo sagrado, en altar, en Dios. Todo puro sueño. "Dios ha muerto", dijo un filósofo y yo agrego: los cuerpos no resucitarán. Y si los hombres mueren para dejar lugar a otros, el amor debería estar hecho de lo mismo. Lástima que no nos sale tan natural a algunos románticos empedernidos amantes de religiones ficticias.

obra de Fede

Muy acorde con el grupo de los egocéntricos asumidos. Pueden ver más de lo suyo en: www.estudioefe.com.ar

A tono con la quema y los fantasmas

Consejos de la otra a ésta


La pupila le tiembla,
no sabe,
no puede
olvidar.

Camina hacia delante, hacia atrás.
la cabeza se le dio vuelta,
la nuca arriba de las tetas,
y los ojos sobre los omóplatos.

Ve a dos que se besan,
llora la ausencia de su Dios.
ella lleva sus ofrendas, aunque ya no estén.
en una mano mar mediterráneo,
en la otra pelo rubio y costillas de él.

Se corta el pelo, se disfraza de otra,
pero las tripas son las mismas.
La misma ahogada aparece enredada en sus manos verdes.

Date cuenta, idiota.

Sacá el tapón de la bañadera.

Quedate sola, quieta, desnuda, muda.

No te metas las fotos adentro de las uñas.

No escondas las caricias entre las bombachas.

Sacate su espalda de los ojos.


Pero es como si le leyeran
una receta de cocina en el medio de la nausea.

Pega un alarido que parece durará la eternidad.
Quizás esté muerta, o ella se crea muerta,
Es lo mismo.

Nadie la espera en la estación de tren.
Se esconde a recitar viejos versos,
y se duerme acurrucada
sobre las baldosas de un jardín que ya no existe.

vasos sicodélicos

Antes de empezar con la fresita, la birra, el champagne.

flores marchitas de año viejo

El último cielo de la tarde está servido

La enemiga de Borba

Es la tapa de un cuaderno en que anoto mandados.
Una traición a Borba típica mía.

Axel o el increible Hulk

31 de diciembre en la quinta de Diego. último día del año. Él mi amigo más viejo de la noche, a quién conocí este año.

Carta de 1 de enero a Borba

Mi muy querida Borba. Desde un principio este bloch fue como una conversación entre las dos. Yo abrí la puerta para jugar y algunos entraron, vos con tacos altos, altisonante y bórbica voz. Borba es la muñeca que ocupa toda la vidriera. Qué suerte tengo de tenerte, y mucho me alegra tu texto de 1 de enero de 2008.

Acabo de quemar la prenda que más usé en el 2007. Se iba llenando de agujeros y yo cuanto más rota, más me aferraba a ella en mi platonismo exacerbado. Después de un I-ching en lo de Soledad revelador, volví y la tiré. Me despedí cálidamente agradeciendo los buenos momentos que me había dado y le dije que era hora de quemarla porque yo veía kimonos chinos y palacios, donde no había más que agujeros y frutillas sangrantes escondidas con el polvo de los días.
Nunca antes había aprovechado la oportunidad de quema con el fin del año. Una siempre se pregunta que deseos tiene para el que viene, más que dejar ir lo que tiene que dejar ir. Lo que vendrá siempre es incierto y por eso cuesta tenerle fe, y por eso decis que te levantaste con la brisa del año nuevo que te echaba en cara que no le tenías fe. Somos cobardes y ante el vacío es más fácil reaccionar con la pena por lo que se va que con la alegría por lo que vendrá. Enero preguntó ¿cuál es el miedo? y yo le contesto que el miedo es el vacío. Aquí y ahora no le tengo miedo, y asegurote que es una sensación nueva que me regala este primer día del año.

Mi querida Borba dentro de poco estaremos en el carnaval de Río. LLevemos todas las prendas rotas y encontremos bailando entre las comparsas la alegría de bailar sin estar aferrado a nada más que la música (que siempre suena).
Te quiero
Can

año nuevo

LLego hoy 1 de enero hace un rato de larga fiesta. La luz nueva entra por la ventana con la incertidumbre de lo que será. Creo que escribo porque Soledad me dijo que había que empezar el año escribiendo y entonces acá estoy. 31 tan empapado de vida y de muerte, de miedos y deseos que bailan a los codazos. La nostalgia pesa el último día del año. Aparecen siempre el atrás, el antes, un placard repleto de perchas con vestidos rasguñados, tapados húmedos arrastrados en caídas, cabezas, muchas cabezas de amigos, sonrisas luminosas , instantes, migas que te arranca el viento. También hay algo de quema. Una gran hogera prendida y todos desprendiendonos de lo que ya no nos pertenece. Y uno deja de pertenecerse a cada rato, se pierden paletas de dientes, pedazos de dedos, cabellos, y de ahí para adelante todo lo que sigue: amigos, casas, amores.
Quizás no debería empezar el año hablando del atrás, de la hoja ya escrita. Siento este año más que nunca la sensación de final fuerte, de fin de mundo.

Quinta verde, sonora, empapada de pileta. No había nadie que yo conociera de años anteriores. Y eso también me enajenaba un poco, la sensación de que todo el resto de los míos estaba perdido o muy lejos, inhallable, como si hubiera quedado de ahora en más pegada para siempre a los nuevos. Antes de que se haga el mediodía y me llame mi madre para concurrir al almuerzo familiar me voy a dormir. Ojalá el primer sueño del año traiga buenos presagios para el 2008.