7 am. Sucaritas en el firulete, el hostel de Mart. Nos espera un viaje a little horse en bici. Esperamos que se hagan las 8. AM. Yo tengo una bici hecha mierda sin frenos, que le arrebaté a mi hermano del Tigre. La ida hasta al tren sin frenos fue adrenalinica. Mi hermanito iba adelante en esos autos grises y cancheros que tiene la gente de cuntry. Tenía miedo. Yo accionaba el freno con la patita. Todo estaba oscuro. Había rotondas y muchos autos. Al llegar me dijo: pendeja si yo te compro un casco lo usas? y cuando llegues a tu casa por favor mandame un mensaje de texto. Al ir sin frenos la piernita funciona como un ancla. Retiro, el bajo, Pueyrredón, llego. Sana y salva, le escribí después, y gracias. Me pregunto si mi hermano verdaderamente me comprará un casco, si me lo regala no me quedará otra que usarlo. Hace días que me pregunto cual es la diferencia entre tragedia y melodrama. Me encantaría que me escriban respuestas acerca de esto. Aunque no me hago ilusiones porque los lectores de este bloch son muy jeropas. Y entre las cavilaciones filosóficas acerca del tema me imagino cosas tremendas como que me pego un palo fuerte con la bici y mi pobre hermano se muere de culpa. Y pensamientos como estos me hacen querer tirar la bibi por el acantilado. Me da culpa pensar que podría cagarle la vida haciendolo sentir culpable. Una cadena de culpas judeocristinas, melodramáticas y absurdas. Me mata pensar que los muertos no sabían que iban a morirse, y que uno caer en ese pozo en cualquier momento, como la bola negra del pool cuando se mete en el agujero y game over, se acabó. Me enteré hace poco que un muerto se comunicó con el contestador automático de su hijo y decía hola hola hola y se despedía. Me fascina la idea de morir y llamar a alguien desde el más allá.
- hola mart
-candi
- dónde estás?
- en la comisura de la boca de dios. Hay una fiesta de espuma.
- de champagne?
- claro, Dios es dionisíaco, nada que ver con la cruz. Acá todo es redondo. Azul y verde. Hay muchas lunas flotando, y bolas espejadas como la de la casa de Axel, o la del planetario. Hace días que le pido a jesus una fiesta de lentos, ya que la del planetario fracasó.
- y con quien querés bailar?
- Con jesus, pero todas queremos bailar con él. Está muy requerido, entonces quizás baile con Lennon. Mientras que Yoko esté en la tierra está todo bien.
- ¿Y por allá que onda?
- Como siempre el hostel, nada nuevo.
- Bueno. Te dejo. Me está tocando el timbre alguien. Y como soy la última que llegué...
- ¿Quién es?
- Nunca se sabe. Siempre que te toca el timbre alguien es un nuevo huesped. Como en el hostel. Pero lo bueno es que no hay que hacerles reserva, nada de eso. Y también siempre traen un regalo de allá, havanas, milanesas, pure, o un yuyo de esos que te alegran la tarde. Y las valijas acá no pesan nada, como lo había imaginado Dante en la Divina comedia. Algunos allá estaban semi muertos, pero nadie lo sabía
- ahhhh, y la gente como se mueve allá?
- con la música. Es el medio de transporte.
- ché, decile a Sofi que se acuerde de ponerse el sombrero. Prometí que se lo volaba a la mierda en el cementerio si existía un más allá.

el último crush

La corbata del amante
sangra
sobre el asiento.

El taco rojo vuela
y se incrusta
en la vidrira de una zapatería.

El accidente es todo sol
hay cochecitos y abuelas
con flores verdes.

Entre los rayos amarillos.
Una niña chueca
le sonríe
lagrimeando una despedida.


El auto es una servilleta arrugada
entre las rayas blancas de la calle.
Las mani-ojeras están a punto de caerse
Un suspiro
como de nieve
sale de su última boca.

LLega la ambulancia sireneando
y ella se derrite entre los autos
que la parpadean.

La fumada de mañana derivo en el tarot inventado. Mart y la rueda del tiempo. El dinero, el amor, el arte, eslabones de la cadena vital. La antiresaca. No al diplomatico, a la moral, falta la vedette y sus tetas grandes chorreadas. Las fotos, los poemas dibujados salen de la comisura del ojo. Los arquetipos estan arriba nuestro todo el tiempo, todo depende hacia donde corras. Dejar quieta la comisura de los labios, callar la caverna interna de la boca y su neurotico toc toc. Escuchar la gota que cae a cada instante y quedarse con el transparente cristal de su textura. Tu tarot despierta. Es el mapa arquetipico donde los demonios proyectan sombras. Encuentro en little horse reposeras de sol donde no se necesita protector, el sol es puro, me amarillea el gris de ausencias. La pintura corrida de los ojos y el humo de la mañana. Fotos sixties. el fotoshop es una varita magica. Elige tu propia aventura. La remera roja del quijote comprada en españa. La aborrecida pepsi max en un vaso gigante en frente de los ojos, al lado de la pava. Me regalaste unas medis bolivianas por arriba de la rodilla. Tu tarot se metio en mi novela y necesito que termines de escribir la partitura para hacer mi musica. Yo me meti en tu flicker y vos en el blog, en la tarde de payaso, en el librito de poemas dibujados que se van armanado como un maso de cartas que te va lloviendo en la cabeza. Me asombra la ecuacion, me maravilla porque la oracion es siempre sujeto y predicado, y me vas predicando todos mis sujetos. Hoy le pregunte al tarot cual era la salida del laberinto y creo que esto. Salirse de la escena, saltar a la reposera de sol y tirarte un sujeto para que me dibujes lo que sigue. A la cabeza le falta una cola. La maquina esta compuesta de dos piezas, la bicicleta de dos ruedas. Queres irte en la bicicleta a hacer viajes. Yo me siento en el manubrio y vaya a saber a donde vamos. El sueño de que prediquemos y sujetemos una pelicula.

Sentada
apoya el cuello
color chanchito
sobre un árbol.
Deja migas de pan alrededor.
Mira el sol fosforescente
sobre las hojas, lo toca
con la yema
de los dedos.

Espera
la llegada del pájaro rosa,
de plumas blancas,
el que se sienta sobre su cabeza
y le hace remolinos
con el pelo,
hasta perderle la cordura,
y arrancarle la risa.

Llegan los murciélagos
de la ciudad subterránea,
vuelan al filo de sus ojos,
como aviones de guerra,
acechando su mirada.

La ingenuidad es la puerta
de una casita de juguetes
dónde vive un niño desnudo
sonriendo.
Todos quieren verlo,
para alimentar al escorpión
que nada sobre la rana.

Ella
es
salvaje.

Es la única manera
posible
de vivir en su mundo
donde la reina
es la rana tonta
que no aprende.


Se tapa los ojos con las rodillas
de tierra,
tararea la canción de agua.
Tiene puestos unos zapatitos blancos,
de piel de conejo
que encontró en la cúpula
de un sueño
sin cercos,
ni alambrados,
dónde ella tenía el cuello largo como una
jirafa,
y una mano que le salía de la boca,
para alimentarse de nubes.

Nadie deja de dormir
por miedo a hacerse pis en la cama.
Nadie deja de soñar por miedo
a que llegue el cuco.
Pero todos la acusan
por andar desnuda
entre los hombres con espadas.
La madre la vistió con cascos,
y escudos,
y ella los fue tirando en el camino,
para frotarse
contra los yuyos,
y revolcarse en la arena caliente.
Está embarazada de nubes
que se mueven
para que salga el sol,
y salga la lluvia.

El pájaro rosa, de plumas blancas
no llega,
y un murciélago muy grande
le choca la nuca.
Ella abre la boca, por inercia,
las nubes salen
escupidas,
y una rana ahogada
pálida,
moribunda
solloza entre sus dedos.

Fluir

sunset caballito. Escribo con el humo del cigarrillo que se me envuelve las fosas. Suena Ventosa una musica de Mart. No se poner acentos . Sobre la mesa la pipa de vodka con cara de monstruo. Tiene una piedra verde en la boca. La nena plateada tiene ojos de lentejuelas y bolsas con semillas. Si la miras te esta mirando. Es la muñeca mas linda de la coleccion de mompy. Quisiera que fuera mia. A lo lejos en la ventana una hilera de autos. Las luces de los autos intermitentes parecen el borde de un pulpo de un parque de diversiones. Los chasquidos de los dedos de Mart, aplaude con su remera nueva violeta shoking de 8 pesos. Hay un hongo rojo con motas blancas que tiene restos de incestos o inciensos. El otro dia el crosbel nos dio litros de dolor. El mate, la pava, el parque chacabuco repleto de gatos y una vieja que tira alimento de gatos a los techos. Hay un gato chino dorado con la mano levantada atras de la nena plateada de ojos de lentejuelas. Me gusta la foto que me saco mompy con la banana en el pelo. Me gusta pensar en lo que esta pasando adelante de los ojos. Ahora George Michael. En los pies unos timbos con plataformas que consegui en la feria americana de caballito por 9 pesos. Toda la realidad se me vuelve escribible a cada rato. Arena para jugar y hacer castillitos. Asusta a veces estar tan afuera y nunca me siento mas yo que cuando miro y escribo y estoy afuera del cuadro. Despersonajisarse a uno y volver a todos personajes de los ojos. Igual a los ojos que miran en la foto que me saco mart. Que podria representar la banana en la cabeza. No lo se. Asumirse como uno que mira y escribe y ya. LLeve a mi actriz Cande chiquita a ver ballet contemporaneo brasilero y no hizo mas que hablar mal de su compañerita de elenco la pequeña diana. Despues le cuento a Mart caminando por el parque Chacabuco y me dijo: que bien esta aprendiendo que socializar es hablar mal de los otros. Me da risa Mart. Always. El ayer siempre es ahora una ficcion vivida. Ahra suena algo que me llena de de melancolia, las epocas de A, la llamabamos la musiquita linda. Y todo es Grecia y la musiquita sonando y el bailando. Those days are all gone now dice Fredy Mercury. Tengo videos que no me animo a ver, mirar una pelicula que ya paso y es de uno es too much. Y si uno no los mira nunca mas para que filmo. Fluye todo fluye y en el agua flotando hay cosas viejas que nadan con uno hasta la mortem.

buscando a teodora

el bosque y la nena

Las tripas quieren extenderse hacia otras tripas
en forma de soga.
Entre las piernas ella tiene un caballo
de patas atadas,
Si las desata, el caballo se desboca
Y asusta al pájaro tibio arriba de su lomo.

Su cerebro es el escenario de un títere
inmóvil,
de boca torcida,
que vive en la penumbra,
silenciosa.

Hay una cinta rosa arrastrada,
larga,
le cuelga del pelo,
de la boca y los oídos.
Tiene escrita una historia,
Y ella no distingue que es la cinta
Y que es ella.

Alguien espera que el perro
se sacuda las pulgas, para salir
volando hacia otro sueño,
dónde se oiga otro ladrido.

Quizás exista la cola de otro perro
esperándola,
Y un gorila la transporte dormida
en la noche a un campo de estrellas.

Adiós mi bicicleta

Son más de las 4 de la mañana, y mañana debo debo debo muchas cosas. Tengo la garganta como si fuera una botella de cerveza. Me hurtaron la bicicleta, mi pequeña nave, mi Yellow submarine. La vida es tan diferente ahora. Me volví de lo de V en colectivo escuchando Ricardo Montaner, tardé 15 minutos en llegar a la parada y otros 15 en el viaje, y toda la ciudad era inmovil, arriba de la bici parece que todo se mueve con uno. Hace poco le decía a V en un mail que yo me sentía como una centaura pero en vez de caballo bici. Las noches se volvían deliciosas. Ahora todo estará quieto hasta que logre comprarme una y eso parece algo muy lejano porque primero tengo que pagar varias deudas contraídas con la jodita de Río. No estoy triste. últimamente siento con todo lo que sucede una saludable resignación, como si fuera el juego de la vida, tiraste el dado, te tocó un casillero que dice te ganaste, o perdiste, encontraste, te desencontraste, pero todo parte de una dinámica necesaria: Lo uno y lo otro. Es extraño intelectualizar todo, pero en el mejor de los sentidos. Siempre que me pasa algo malo pasa algo bueno. Entonces cuando pasa algo choto ya no me parece tan malo aunque sea una cagada. Esa es una dinámica que me viene pasando seguido, al día siguiente de la pérdida de la cámara digital llegó la alegre noticia del viaje a Río con el gúión bajo el brazo y así tantas cosas. Era la despedida de la casa de V que se muda. Una noche vieja antes del nacimiento de la noche nueva. Bailamos V, P y yo temas de fito Paez viejos. Esos Hits que son conmovedores y han ido perdiendo su prestigio a lo largo de los años. Fue una noche feliz, de esas que no se olvidan, con todos los ingredientes de la celebración. Había una nostalgia en el aire, pero alegre nostalgia, de algo que se termina, de mudanza y un antes y después. Es raro imaginar a V en su nueva casa sin sus compañeros de derpa. Veía su ventana más linda que nunca, hay cinco calles que convergen en diagonales hacia ella, y recién hoy me di cuenta. Le dije "filmá tu ventana", y me mostró en su celular retazos de ventana con autos yendo y viniendo. Lo había filmado hoy. Es extraño como uno aprecia la belleza de las cosas cuando se terminan. Los hombres se hacen más presente que nunca al morir. Seguramente es el día que más se los nombra, me suena que es más que al nacer. No se. Es lo mismo. Muerte-vida-muerte: inercia pura, algo inevitable y necesario vaya a saber para que. Un verdadero misterio.

Abrir las puertas que ya
dejaron de ser
puertas
cerradas.

Asomarse
al abismo
de los pies flotando,
mutar en
figurita abrillantada
volando en el aire
sola.

No hay mapas, ni bolsillos dónde guardarlos.
Se volaron los techos de las casas.
La flecha es el vértigo
y su olor invisible.
El miedo es como un feto de todas las cosas.

Mañana no seré la de hoy
y cada día muero
y voy muriendo.
Hay otra que espera
arrodillada,
y se ríe de esa tonta asustada
que camina agarrándose de los muebles
y las paredes,
olvidando su nombre a cada paso,
llamando al extranjero
que camina adelante
para que
la espere.

Es un laberinto
adentro de un bosque.
Hay árboles viejos que deben morir
en manos de un hacha.
Y en un espejo colgado del cielo se verá
a la niña
volverse
mariposa.

Sueños

Hace unos días que mis amigos me hablan de sus sueños. Empezó justamente Juan G. en el blog, y desde entonces uno atrás de otro me contaron los sueños y me hicieron soñarlos. Los sueños de los otros se vuelven del mundo una vez que alguien los oyé e incorpora. Tengo las orejas repletas de sueños ajenos.

Allá a lo lejos Mallorca, y un sueño funesto del que me habla L una y otra vez y después se vuelve realidad. Nos enteramos a través de un teléfono que nuestra amiga M estaba muerta y había muerto de la misma manera que había soñado L. Adentrarme en la materia de ese sueño siempre me es muy triste. Suena de fondo "La Chicana" y Acho cantando " ¿Por qué ese miedo a morir si decís que es un mundo mejor?" Y en ese momento, siento al escucharla que la canción fue hecha para esa muerte. Mi amiga y yo lloramos y hacemos valijas, el Gorje y sus tetas grandes nos amenaza, me rebaja, me hace fregar la cocina entera del Restaurante "El Rancho Gaucho", nos vamos de su casa extraña, no hay posada disponible, dormimos un par de noches en un auto. ¿Nos lavamos los dientes en el mar? Creo que hacemos buche y escupimos en la espuma. Nos roban filmadora, guitarra, y creo que la plata que guardábamos en un sobre para pagar una multa que tenemos por las varias malas estacionadas. Mi vuelta es inminente. Estoy desequilibrada, y ya cesaron las muchas jornadas indecisas en que sacábamos a pasear mi pasaje en un auto, y el me quedo, me voy, me quedo, y de Jeckyl y Hide, y yo al borde de la locura. L y yo nos despedimos mediante un barco en el medio. Dejo la isla, y me despido pensando que en enero vamos a estar juntas de vuelta en la pileta y resulta que mi amiga se queda 8 años y todavía no vuelve.

Del horrible sueño de L, que se volvió realidad se desprenden otros sueños. Sueño años más tarde con la amiga muerta. Y sueño que estamos las amigas y ella está viva y muerta a la vez, y ninguna de las que estamos entendemos bien lo que pasa. Tenemos mucho miedo. Y hace unos días mi amiga S me cuenta que soñó con ella. En su sueño M no estaba muerta sino escondida. Pareciera que los mismos sueños andan flotando arriba de S y yo algunas veces.

Compartir algunos sueños con un amigo es a veces una necesidad. Así lo viví varias veces en mi vida, siendo yo la que soñaba o siendo la que escuchaba el sueño de otro.
Ayer dormí en lo de mi amigo V y a penas abrió un ojo empezó a grabar su sueño en el celular. Escuché todo el relato en su momento de intimidad con el aparato que registraba todos los detalles de ese sueño. Él asesinaba a un amigo que antes de morir decía un buen chiste.

Y llego a casa y encuentro que Mompy dejó una www xxxxx en la comisura donde colgó un dibujo de un sueño que tuvo conmigo. Yo estoy con pieles desfilando en un avión. Era así, no?
El dibujo me parece mágico. Me siento de la mejor de las maneras retratada. Como animé. y el dibujo mismo me parece tan mágico y Mart un artista genial.
En el dibujo no veo el desfile, ni las pieles sino que parece que la gente está agachada, aterrorizada y el avión por caer y yo gritando junto a la ventana con un chorro de luz encima y la boca abierta como una o. Ahora pienso que podría ser una buena imagen de "Tarde de Payaso". El avión a punto de caerse y yo aterrada pero cerca de la luz para poder plasmar en imagen una historia que me vino a la cabeza como un sueño. Solo falta en la imagen que Mart esté al lado mismo intentando salvarme/nos en el medio del terror de la plata desaparecida, y mi sobrina arrebatada por mi hermana y yo buscando otra niña actriz y mi familia en Alemania operando el corazón de mi hermano y neurofemmebot aterrada por el caos y Juan diciendo que es un suicidio filmar si la plata no aparece. Pienso que voy a colgar en mi corcho junto a la foto apaisada del set que Mart estuvo retocando, el dibujo de su sueño, como un sueño derivado de toda esa locura que fue filmar. A mi me encantaría usar la comisura de mi mabio para publicar los sueños de los otros. El que quiera mandarme tiene la puerta abierta. Es bueno compartir en la loca virtualidad todos esos mundos irreales que viven con uno cada noche.

yo en el sueño de mompy