viernes, 29 de febrero de 2008

La tristeza hecha ceniza, sin fuegos,
ni alaridos.
Vapor azul en las ventanas
de la casa donde siempre
estuve.

Mis manos sobre el vidrio,
quietas,
apacibles,
oyendo la vibración
del tren
que pasa.

El aliento pálido,
invisible,
y la luna hueca, o rota
de un mordisco.

Las señoras duermen
sin dentaduras postizas,
y se ríen en los sueños íntimos.
En los baños hay algodones
con arrugas maquilladas.

Las nubes
no llueven
aunque estén
tristes.

El invierno se abriga para comer carne
de ciervo
junto al mayordomo.
El verano desnudo
se va corriendo
enojado,
ahorcándose con una enredadera,
tiene un insulto atragantado
por el hombre que nunca
llegó.

jueves, 28 de febrero de 2008

la mer



l

miércoles, 27 de febrero de 2008

Fiesta de carnaval


Anita y yo


personaje carnavalero

Hasta las muñecas me asomaron sus miembros.

Carnaval copacabana


carnaval cumpleaños 30 (cada trava una década)


bebé brasilero comiendo pancho gigante.

lunes, 25 de febrero de 2008

Letras

Abro con una llave pesada,
y salto al mundo prohibido
mundo
donde
todo puede ser.

Hay que trepar por la biblioteca
y alcanzar el libro oculto de historias
eróticas.
y abrir las ventanas para que entre
el olor a bebida blanca, de esos
borrachos que visten musculosas
que juegan a las cartas,
en el tranvía llamado deseo.

Hay que escaparse de las celadoras,
de los timbres de fin de recreo,
y abrir la boca para que entre mucho aire.
Las palabras escritas se tejen para arriba
y crece una enredadera.
Es oxígeno, es aliento,
son puertas que se abren,
y alguien mira desde adentro
desnudándose o desnudándome.
Salto sobre una silla con los disfraces puestos,
y se abren todas las canillas
que dan al patio rojo.
Saltan cientos de niñas
vestidas de uniforme,
gritan
contentas.

Hubo desde el primer día
una letra colgada en un perchero
que me miraba.
Y una puerta y un pasillo
con muchas puertas.

Hay hojas de árboles plateadas
que vuelan
en el aire.

Extrañando extraña extrañeza. Is show time fox!!!!

Recién meditaba sobre la extrañeza de la palabra extranio. Digo porque suena igual a "extraño".
Las dos palabras supuestamente están lejos la una de la otra en el campo semántico. Sinembargo hay veces en que una le dice "te extraño" a alguien que siente un extraño. Esto es un problema. No se si a las damiselas les ha pasado. Yo cada vez que extraño a un hombre ( en el sentido amatorio) siempre lo siento un extraño. Nunca está el objeto deseado al alcance de la mano sino más bien todo lo contrario. Qué facil me resultaban los tiempos en que una decía "te extraño" y era cuestión de minutos para verlo. Las cosas cambian repentinamente y de repente el pasado está lejos, parece que hubieran décadas en el medio. Una se siente la misma pero en una circunstancia completamente alejada a la anterior. Otro mundo. Es tan raro y a la vez tan orgánico extrañar a un extraño. Creo que sucede y hay que dejar que suceda sin hacerse mala sangre. Es inevitable que suceda, hasta que un buen día suceda la contrario.

De golpe me acuerdo de un sueño de ayer a la noche. Yo estaba embarazada en un país extranjero y a punto de parir. Quería volver para parir en mi país, mi mundo, mi idioma y no se podía porque lo más seguro era que iba a nacer el retoño en el avión. Me hablaban en otros idiomas, y me había quedado embarazada de 9 meses, de un día para el otro. No me acuerdo de nadie de los que estaban alrededor, ni mucho menos si había un padre.

Siento los 30 como una corona de palitos que rodea mi sien. Es tiempo de hacer, películas, árboles, bebés, blogs, dibujos, burbujas, lo que fuese, pero ya. La arena cae y uno está cerca de la mitad de la película. Escribanme acerca de sus sueños o extrañeza. Cuando el blog está vacío, cuando dice "0 comments" la tristeza es de playa en invierno.

jueves, 21 de febrero de 2008

Dorian Grey a la vuelta de la esquina

Tengo un amigo que es fanático del supermercado Coto, tal es así que tiene la coto inteligente, y siempre que puede la menciona. La ventana de mi cuarto da al Coto, y él desde el día que me conoció sintió que mi casa le era grata por tremenda vista. Solo por este motivo empezó a visitarme seguido. El coto nos unió, después hubo una pelea ocurrida por una frase y nos distanciamos por un tiempo. Pero ocurrió un encuentro casual a la salida de coto, y los fieles en templo se olvidan de los rencores y se perdonan.

No termino de agradecer a Alfredo Coto por su emprendimiento. Si no fuera por él, yo no sería tan amiga de A. Me rio mucho con sus historias. Él también se ríe de las mías. A veces nos reímos tanto que los cuerpos se nos aflojan y nos convertirmos en gelatina y nos caemos uno arriba del otro llorando de risa. La anécdota de ayer me encandiló. Quizás la escribo para no olvidarmela. Todas las buenas historias merecen ser recordadas, contadas.

Está cerca de los 40 y parece de 28. Se fue a Brasil a la casa de unos seores brasileros que conoció a través de internet, ofertando su casa de Barrio Norte a cambio de alguna en Brasil por un rato. Se los metió en el bolsillo. Los deslumbró con su adultez, su amplia experiencia, su educación, su mundo. Todo esa riqueza interior adentro de un envase de niño en sus veintitantos, ojitos muy claros, sonrisa de gremling bueno. Lo recibieron como se recibe a un niño. Le dijeron que llame a mamá para avisar que había llegado bien, y él que suele viajar y desaparecer por largos lapsos de tiempo sin dar señales de vida, obedeció y llamó a su mamá. " Mamá, el vuelo llegó bien" ( estupor del otro lado). " Acá te mandan saludos".

Las ventajas de ser muy joven son muchas en circunstancias como esas y en todas las demás. Los adultos adoptan con los jóvenes una generosidad que no tendrían con jovatos. Los seres paternales sienten la necesidad de proteger al que sienten un seudo hijo momentaneo. Le comprarían las galletitas de gusto, le lavarían la ropa en la casa. Todos los gestos se parecen a ésto.

Después de mucha leche y todi tomada por el niño, llegó el momento. Le preguntaron la edad. 28 dijo él. Si hubiera confesado sus cercanos 40, lo hubieran rajado a la mierda, patada en el culo. La mentira puede ser tan beneficiosa a veces. Yo siempre me declaré a mí misma enti- mentirosa a raja-tabla. Puedo tener todos los defectos, pero no miento. Ahora me cuestiono dicha postura y algo que estaba muy firme adentro mío empieza a ablandarse. Quizás después de todo no está mal mentir. Mi amigo A terminó consiguiendo con sus veintitantos años una casa vacía en el mar muy grande ( para 5 personas) y un auto. Me escribió desde ese paraíso con olas un mail para que fuera con él a disfrutar de sus beneficios de Dorian Grey. Yo estaba en Brasil, no muy lejos, padeciendo el infierno de 3 mujeres desbordadas atacándose como fieras.
Lamentablemente el mail de A... nunca me llegó. Hubiera sido el oasis haber escapado de tanta hormona femenina, tantas cremas entre puñales y haberme adentrado al inmenso oceano en la tabla de surf a A. Creo que A es mala influencia para mí. Hoy por primera vez fui a Coto, me comí un paquete de galletitas oreo bañadas y no las declaré. Robar es como mentir. Fue el primer hurto en mis 30 años. (El segundo, en verdad también hurté una gorra en el Mgatlon después de haber perdido la mía por vez 8 ). Quisera yo también llegar a los 40 con cara de Juvenilia y Miguel Cané, que me reciban como una niña y me entreguen llaves de paraísos con víboras amarillas, olas y belezas. Son pocos los beneficios de envejecer. Será por eso que amanecí el día de mi cumpleaños lagrimeando sobre el café. ¿Cual será el secreto de mi vecino Dorian Grey?

miércoles, 20 de febrero de 2008

A ship on a hourse

Una tarde en Caballito llegamos con Mompy á navegar sobre un caballo, y seguiremos. Es la era de acuario!!

martes, 19 de febrero de 2008

La trama de la noite

Las luces se acuestan en el agua
nocturna.
Se repliegan los balcones
encurvados en hierro
sobre barcos.

La noche
vestida,
los senos
sobre el asfalto,
sobria,
expectante,
sombría.


Las ventanas son ojos
sin pestañas, ni párpados.
La vigilia no tiene sábanas, ni almohadas.
Los vidrios son espejos
enfrentados,
redondos.
La ropa cuelga sobre la silla
y los cuerpos desnudos
se ovillan
al sueño.

Alguien grita: “ha muerto papá”,
alguien susurra: “nació mi hijo”.
alguien junta con vergüenza
la ropa
arrancada.
Alguien llora al cielo
la virginidad
intacta.
Hay corazones que laten sobre muertos,
Hay soledades que duermen abrazando gatos,
Hay hombres de ceniza que sueñan
con tigres de bengala.
Hay gatos de cola pelada sobre baldosas
de rocío.


Una servilleta con rouge
fue a parar a una bolsa de basura.
y el beso de amor a un espejo mentiroso.

lunes, 18 de febrero de 2008

Cumple años mompy (integrante del club del ego)

No puedo menos que colgar una foto de su bella sonrisa, de su cara luminosa, y abrir la puerta para los que quieran saludarlo.

domingo, 17 de febrero de 2008

adiós cámara digital

La inconmensurable alegría de morfarme un terrabusi torta y prender un cigarrillo en el bajón madrigadero, madrugadero. 4 pesos de kiosko. La resiganción de haber perdido ayer una cámara digital, la frustración de la búsqueda inutil en la casa. La ironía de no haberla llevado a Rio de Janeiro porque seguro me la robaban. Y la pierdo el día que llego de vuelta. Las máquinas siempre me son hurtadas, o perdidas. Mart la perdimos en el cielo azul de los aterciopelados con la ropa blanca colgando en el tender. El revival de los 2000 dólares desaparecidos misteriosamente. Solo por la ilusión de creer que si venís a casa la cámara aparece. Como que el dinero reapereció en un cajón cuando fui con vos al lugar del crimen. Aniquilé ayer y hoy millones de cucarachas en mi mini cocina con un pruducto en aerosol marrón. Eran muchas. Tendré que buscar fumigadores. La madriguera enbichada con muchas cucarachas bebés. Tengo miedo de que me invadan el sueño y soñar por ejemplo que me caminan por el cuerpo mientras un ladrón del edificio vestido con las prendas blancas me saca fotos, y atrás Mart musicaliza atercipelados"y el cielo es azul y el espacio está lleno de luz" . Sería una buena publicidad para un producto anticucarachero. La última cámara digital me fue hurtada en cabo polonio. Eran las seis de la mañana y había un hombre adentro de la madriguera. Abrí los ojos y lo vi, dije "Quién es?" con una voz oscura y el hombre se iba como una rata. Aprendí desde temprano la resignación de las pérdidas. Los objetos tecnológicos duran poco. Recuerdo la primera pérdida importante. Es el surco a dónde van a parar todos los objetos que pierdo. Fue la mochila de colegio, era un viernes y por ser viernes yo tenía todos los libros, los cuadernos, el delantal, todo lo que poseía en mi vida de alumna que empezaba el colegio. El reto de mi madre fue severo y recuerdo mi llanto. Después de eso no hubo una pérdida tan importante. La había dejado en la vereda mientras esperaba la llegada del "pul" o "pool". Me acuerdo la desesperación de abrir el baul y que no esté. Veo una mochila igual a la mía pero no es. Me acuerdo el nombre y apellido de la dueña de esa mochila.

Las fotos que había adentro de mi cámara eran hermosas. Había una de Mart montado a su bici plateada en el pasillo. Me dijo "no tengo ninguna foto en mi bicicleta". Había una de los dos sonriendo felices. Dijo "mirá que bien salimos y que buena pareja hacemos". Habían fotos del pequeño jardín del edificio, el que nunca frecuento y dije " que bueno mostrar estas fotos y decir que es mi casa". Parece a propósito. Ni andador de bici, ni buena pareja, ni casa de jardín muy verde. Todo se lo ha llevado algún ladrón del edificio. Ahora no hay nada más que Mart del otro lado del teléfono sugiriendo que robe del tender toda la ropa blanca que aun sigue colgada. Y sus carcajadas que me contagian. La cocina está llena de cadáveres de cucarachas, necesito la luz del sol para juntar los cadáveres en una palita y arrojarlos a la basura. Si tuviera mi cámara de fotos colocaría los cadáveres sobre una hoja con el nombre de alguien escrito (cuyo nombre no quiero decir) y le sacaría una foto. Tengo macetas con plantas muertas para deshacerme hace rato. Algunas están al borde de la ventana, y otras en la psíquis. Una que está en la ventana se volvió nido de paloma que cobija sus huevos y así dejó de ser maceta muerta y se transformó en maternidad, casita, huevitos bebés. Sobre las plantas muertas de la psíquis no creo que pueda crecer nada.

sábado, 16 de febrero de 2008

Back home

Mart fue y me dejó con la tecno music, desmayada en la cama con la pollera rayada que lo mareaba. Sobre el escritorio una gran mancha de cerveza, y otra en la cabeza que duele. La llegada fue un salto de aire puro, sin agua. La tranquilidad de volver y seguir siendo quien era y no. El cielo es azul sobre la terraza de mi casa, con prendas blancas colgadas en el tender. El cielo azul de los "Atercipelados" es un tarareo que se repite y se repite, es un rayo de luz. Y Mart me lo canta y me lo canta: un mantra. El negro de las pieles brasileras se fue de repente y el olor a trópico se extinguió. A la salida de la estación de bus en donde Anita y yo le dijimos chau a la Borba apareció un segundo hombre con muletas que amenzaba con el golpe. Parpadeamos y tratamos de ser invisibles con las valijas. Desde allí hasta Ezeiza fuimos con Anita casi de la mano, como dos niñas perdidas en un infierno maravilloso. Los pájaros de pico largo se callaron. La ausencia de polleras gritonas es un silencio limpia neuras y neuronas. Separarse por un rato después de tantos días convividos es el verdadero baño de melenas anudadas con gritos y palabras flemáticas como víboras. El ruido duró casi hasta el final. La despedida de las 3 fue sin mirarnos a los ojos, como si algo serio que no ocurrió hubiera pasado, solo el desgaste de mirarse y escucharse. El amor invisible que envuelve todas las cosas brilla sobre los muebles y los libros apilados. El teléfono no suena y es un alivio estar sin haber llegado, flotar como una letra que aun no es palabra, y tener la ilusión de reinventarme.

miércoles, 13 de febrero de 2008

poema Brasilero

Convivencia de pájaras de pico largo,
en un Brasil exhuberante.
Chirridos, gritos de polleras, gargantas sucias
se escupen insultos
como canios de escape .
La agresion es una pelota que pica
de boca a boca, mientras el hombre negro, sin pierna
golpea la muleta y grita en el bus janeirico
que deambula atravesando la favela.
Vuelo de mi asiento,
con el trasero aterrorizado,
hacemos cuerpo a tierra
y reimos.

Los hombres pretos me asoman sus pájaros sin jaulas,
en las playas de Copacabana.
Yo siempre Alicia. No grito y me agarro de los barrotes
de mi propia jaula vegetal, colorida y muda.
Los olores agreden la nariz
o de repente la besan.
No hay tiempo entre un olor y otro,
la flor y el mango están pegados al orin.
En la ensalada de fruta hay jamón y queso.

Una agresión lleva a otra y a otra,
todo pasa demasiado rápido,
y nos perdemos en un carnaval
de máscaras,
de lluvia
y música que se repite y se repite,
hasta volvernos sombis.

Unos hombres en sunga se besan
en el medio de la vereda
mientras uno le sostiene la verga al otro
mientras mea.

Un ninio diminuto y negrito
sostiene en sus manos de duende
un cachorro quenchi gigante.
Se le desarma
antes
de llegar a la boca.
Es la foto del viaje,
es mi regalo de cumpleanios.
En sus ojitos oscuros
hay presagios,
hay sed,
ay Brasil!!!!

Las comparsas campeonas
son animales inmensos
que sacuden danzarinas pieles
de plumas, brillos y tesoros.

Los mitos eternos que se escondían bajo tierra
aparecen gigantescos, barrocos,
tubérculos son Dioses
nos abren las bocas
nos emborrachan de ensuenio.

Sin buscarla encuentro en Botafogo
la yerba escondida que me devuelve
al pais de los canábicos.
Desenmascaro la mentira brasilera
y me siento un conejo
astuto.

La comisura se arruga, se estira,
es como un títere
movida por divinidades negras, tropicales,
de dientes muy blancos.

Triste tour

Triste tour es el nombre que le ha dado Fena de Lamayora ( novio de Ana) a nuestro viaje en Brasil. Y eso que no tiene casi idea de las puteadas continuas, los malos humores, la hinchazon de bolas permanente de unas y otras... Se basaba tan solo para anunciar eso el barrio donde vivimos> Botafogo, bastante decadente para él que viaja en first class, y la falta de agua caliente, la lluvia... Si hubiera un aparato para medir las caras de orto entonces Fena se daria una verdadera pansada. Al principio del viaje se dedicaba a anunciar tormentas meteorologicas con gran alegria, los celos de tener a su damita lejos lo hacía gozar de la idea de que el viaje fuera un desastre. El mote triste tour nos hizo reir, porque hay que reconocer que tenemos muchos defectos pero bastante sentido del humor. Hoy fuimos a la tarde a comer unos creppes empalagosos al supuesto lugar de onda que se pone hot a la noche y la blonda argentina que nos atendía nos sugirió que cambiasemos la cara, nos preguntó que nos pasaba y eso que estábamos en nuestro mejor momento. A las pocas horas nos puteabamos a todo lo que da por las calles. Siempre la Borba y yo y Ana en el medio sin ser Chicha ni limonada, o como le dijo Agustina una vez " Ana no seas Veleta". Agustina se indignó porque yo no tenía ganas de salir a la noche, la supuesta noche de Buceos no me resultó seductora, el lugar de onda es este lugar de creppes con pantallas grandes, asientos forrados de blanco, estetica fea, musica electronica y que yo dijera que no me gustaba provocó la furia en Borba. Ella dijo que no me gustaba porque era un lugar " limpio y legal" y a mi solo me gustaba lo feo, sucio y peligroso. Yo estaba asqueada de tanto negocio, despues de 3 horas de ver vidrieras con remeras y trajes de banio en un lugar diseniado para el consumo del turista, un especie de Carilo Brasilero estaba verdaderamente reventada, y les pedí que nos fueramos pero ella siguió gritando con su mejor cara de orto " es mentira que no te gustan los negocios". Acalro que no es que yo sea hippie ni comunista, de hecho compré dos remeras para mis sobrinos, pero todo tiene un tiempo y pasarse de timing en ese lugar puede ser malo para el estomago, llega a provocar nauseas y sobretodo si uno comió antes un creppe de chocolate con dulce de leche sumamente empalagoso. Me tome el taxi de 15 reales sola y aca estoy feliz de haber huido de alli y del triste tour. Cada tanto cantamos "tristeza no tein fin", supongo que en honor a Fena. Lo que le digo a Fena que puede quedarse tranquilo porque tengo muchas dudas de que viajes como este vuelvan a repetirse porque triste tour es único e irrepetible.

martes, 12 de febrero de 2008

Buzios

Ausente de la comisura hace tiempo, la boca silenciada hace dias. Ahora estamos en Buzios, hartas las viajeras de vernos las caras con ganas de salir corriendo una para cada punta. No nos aguantamos mas nos amamos. La convivencia se pone mas dificil con los anios y ahora se que antes de emprender un viaje hay que estudiar la situacion de los viajantes. Ahora estamos en una posada donde internet es gratis. Me sambullo como en pileta, porque por varios dias estuve con la boca arrancada. Los viajes siempre son maravillosos. Siempre. Solo que no siempre una puede darse cuenta en el momento. Aca nos puteamos a cada rato y fuerte. Ahora ya es costumbre, y no duele, solo malhumorea, pero el 5 de febrero cumpli 30 anios y fue un dia de guerra fria, faltaban caniones, las lagrimas sobraban y de la maniana a la noche y parecia que una amistad muy fuerte se perdia para siempre. Despues hubo algo parecido a una conciliacion y el ego de Borba me pregunto si me habia hecho llorar mas que los hombres que habitualmente me hacen llorar, o sea los amores. Su dardo fue un punial duro, hay que reconocer que ella sabe clavar el cuchillo donde mas duele.

Es raro escribir y que Borba este de este lado. Por mas que lea en algun momento esta aca y hablo de ella. El carnaval fue muy lluvioso, andabamos por las ruas con paraguas, y nos puteabamos desde el primer dia. Aun asi lo sentimos. Un mundo de cuerpos, colores, olores, disfraces, cervezas. Mucha meada. Los ciudadanos de Rio mean a cada rato y en cualquier parte. Te distraes y te mearon los tobillos.

Borba es una seora con una valija pesadisima y muchos shampoos y cremas y esta triste por la ausencia de confort del viaje. Yo en cambio no tolero las conversaciones de productos, me agarran unas ganas tremendas de ponerme pluma y vincha y meterme en un fogon en el medio de la selva con indios y animales. Me afecta terriblemente escucar las conversaciones largas de mundos de senioras. Ana y su celular son una pesadilla. Realmente a veces no pareciera que este aca. Habla con su novio a cada rato y si una esta en el mismo cuarto o sentada en el bondi al lado ( lo que sucede siempre), llega un momento que quiere estirar los dedos y ahorcarla. No me reprimo mucho y le digo que la proxima se quede alla directamente pero que se deje de jodernos el viaje. Lo que mas le preocupa al llegar a un lugar es encontrar un enchufe con patas adecuadas para cargar la bateria.

Rio es una ciudad exhuberante, violenta. Hubo un dia que con diferencia de dos horas dos hombres asomaron sus falos. El primero pense que habia sido accidental. Yo estaba en el mar y un hombre de eslip roja se acerco y me hablo. Tenia la verga afuera pero pense que el no lo sabia. No dije nada, ni conteste porque no entendi nada, tampoco lo mire. El otro fue un negro vejete desdentado con cara de inocente que tocaba el tambor y me invitaba a cantar. Yo sambaba feliz y la Borba me sacaba fotos desde su celular y de pronto vi un animalejo preto que salia para afuera y me apuntaba. Sali corriendo pero por dentro me sentia estatica, aterrorizada. Ahi comprendi que el de esplipeta roja tambien la habia sacado a proposito. Odio las vergas como pistolas apuntandome. Se las cortaria.

La sensacion de viaje es siempre para mi maravillosa, como si el mundo se pusiera de pronto muy grande. Ya ir en el bus y ver tantos colores en los paisajes y las personas me expande por dentro. Todo es muy verde. Qusiera seguir y seguir por otros mundos y nunca volver. Claro que cambiando companieras de viaje. Quedan solo algunos dias, pero cada dia aca es un mundo, una vida larga, pasa de todo.