viernes, 27 de febrero de 2009
Invitación oficial
Querido Mompy
Por la siguiente te invito a que escribas en este bloch que sin vos se muere de pena.
Tenés la clave y la puerta abierta para escribir lo que se te antoje. La comisura es del siamés, mitad vos, mitad yo.
Desde la torre
De Lirio marchito post bombardeo de neura y luz de neón.
Pd: Keep the ship!
Por la siguiente te invito a que escribas en este bloch que sin vos se muere de pena.
Tenés la clave y la puerta abierta para escribir lo que se te antoje. La comisura es del siamés, mitad vos, mitad yo.
Desde la torre
De Lirio marchito post bombardeo de neura y luz de neón.
Pd: Keep the ship!
martes, 24 de febrero de 2009
domingo, 22 de febrero de 2009
Nostalgy Mompiana
Mompy tiene puesta una remera violeta hoy día de lluvia y despedida. Hoy estaba en la terraza sonaba "hotel California" de los Eagles y me vino una casacada de nostalgia que terminó en abrazo, y Mompy se me caía en el agujero de la ausencia, del " te vas".... y después quién sabe.
Estoy en la terraza de Tacuarí y Alsina, apropiandome el piso con las pisadas. Una de estas últimas noches me quedé dormida arriba de la cama con un vaso lleno de agua. Me lo tiré encima y abrí los ojos y mi mano me estaba tirando agua de mi vaso. Un carnaval, un bautismo, algo que me hizo saltar de la cama con el corazón latiendo en una carrera de susto, voy corriendo al living y Mompy me mira desde la compu y suelta la carcajada.
Nadie se ríe tanto de mí como Mompy y Mompy se va.
Estoy en la terraza de Tacuarí y Alsina, apropiandome el piso con las pisadas. Una de estas últimas noches me quedé dormida arriba de la cama con un vaso lleno de agua. Me lo tiré encima y abrí los ojos y mi mano me estaba tirando agua de mi vaso. Un carnaval, un bautismo, algo que me hizo saltar de la cama con el corazón latiendo en una carrera de susto, voy corriendo al living y Mompy me mira desde la compu y suelta la carcajada.
Nadie se ríe tanto de mí como Mompy y Mompy se va.
miércoles, 18 de febrero de 2009
lunes, 16 de febrero de 2009
Es una ola con dientes mordiendo el plexo.
Te arrancan de vos misma, y te van enterrando de a poco en un colchón de papeles de oficina.
Solo una sandía volando podría salvarte y hacerte sonreir.
El sexo en los colchones inflables, por las noches,
cuando las luces rojas titilan de placer.
Las letras y las palabras están paralizadas, y nadás a contramano en un mar iluminado por tubos.
Querés vomitar las palabras como una sopa de letras, sacartelas del fondo de las zapatillas y que te crescan sobre los muslos hasta enmohecerte de musgos y verbos.
El doble siempre te toca los codos, a la mañana, cuando caminás hacia la oficina.
Los fragmentos del espejo roto en los sueños, en suegras edulcoradas,
en los textos que crecen e hibernan sin saber si van a llegar al verano con vida.
Los barcos atados a los muelles golpean la madera hasta gemir de impotencia.
Te arrancan de vos misma, y te van enterrando de a poco en un colchón de papeles de oficina.
Solo una sandía volando podría salvarte y hacerte sonreir.
El sexo en los colchones inflables, por las noches,
cuando las luces rojas titilan de placer.
Las letras y las palabras están paralizadas, y nadás a contramano en un mar iluminado por tubos.
Querés vomitar las palabras como una sopa de letras, sacartelas del fondo de las zapatillas y que te crescan sobre los muslos hasta enmohecerte de musgos y verbos.
El doble siempre te toca los codos, a la mañana, cuando caminás hacia la oficina.
Los fragmentos del espejo roto en los sueños, en suegras edulcoradas,
en los textos que crecen e hibernan sin saber si van a llegar al verano con vida.
Los barcos atados a los muelles golpean la madera hasta gemir de impotencia.
jueves, 12 de febrero de 2009
Mompi me pide que escriba pero después no me hace ningún dibujito y el bloch pelado es un calvo aburrido. Mompi se va y yo quedaré flotando en la torre de Tacuarí y Alsina. Uno de mis mejores programas es poner la reposera en el living y acostarme a recibir un chorro de luz de tarde. Esta puede que sea mi última noche en juncal. Quizás mañana. Ya se fueron casi todos los libros, la bibliteca vacía es un esqueleto. Muere una casa que habité casi 4 años. Recuerdo una conversación muy nítida que tuve con Mompi a penas encontramos la morada, yo la agente inmobiliaria:
- Siento que la casa es también un poco mía
- Por?- Me dijo Mompi con el ceño fruncido.
- No sé-
Y ahora estoy llevándomems pertenencias y pienso en comprarme una pelopincho. Mompi estará nadando en las aguas del caribe.
- Siento que la casa es también un poco mía
- Por?- Me dijo Mompi con el ceño fruncido.
- No sé-
Y ahora estoy llevándomems pertenencias y pienso en comprarme una pelopincho. Mompi estará nadando en las aguas del caribe.
lunes, 9 de febrero de 2009
La escritura repta arrastrando una muleta.
Los puños cerrados de la bronca
de coartarse,
Y ahogar las palabras en una pecera de flores lilas
en la que flota una Ofelia.
Si no escribe o inventa alguien o algo,
alguien le muerde el pelo y se lo va comiendo.
Hay una canilla siempre goteando
Y van cayendo las gotas mientras los viejos se mueren
Y llegan los nuevos a que les inventen un nuevo nombre.
Hay una gota y otra gota y otra…
Los puños cerrados de la bronca
de coartarse,
Y ahogar las palabras en una pecera de flores lilas
en la que flota una Ofelia.
Si no escribe o inventa alguien o algo,
alguien le muerde el pelo y se lo va comiendo.
Hay una canilla siempre goteando
Y van cayendo las gotas mientras los viejos se mueren
Y llegan los nuevos a que les inventen un nuevo nombre.
Hay una gota y otra gota y otra…
domingo, 8 de febrero de 2009
Un cumpleaños de derrota
Fueron unos treinta y uno jodidos. Ùn clericó de mierda. Desde ya les digo que festejar el cumpleños con clericó confeccionado con un vino de medio pelo es lo peor que te puede pasar. Abrazaba el inodoro y miraba a mi amiga Moretti que estaba mirándome como a los 15 años abrazando el balde en su morada de Olivos. Solo que habían pasado 15 años desde entonces. Será que uno es una máquina de repetirse.
Un se cree que porque tiene 31, esas cosas ya no pasan. No se confundan.
Ya van dos cumpleaños que salen bastante como el orto. El año pasado fue una pesadilla Bórbica. La borba era un especie de robot neurótico mandando proyectiles en la ciudad de Río de Janeiro. Cuando la ví llegar a la terraza de Mompy le dije " hace un año la guerra".
Me sonreí, me sentía algo mareada pero igual no podía dejar de sonreir porque era mi cumpleaños y entraban mis amigos y me saludaban y me daban regalos, y todos festejabamos mi existencia, y la noche todavía era un proyecto cuando de repente sentí una patada en el estómago, una patada con botines de clericó y .....tomá tomá tomá, para qué tengas. Como si me patearan antes de nacer de nuevo hasta dejarme knock out en una cama.
No estar para el cumpleaños de uno, estar black out tirada como un despojo mientras todos afuera se devoran una noche de luna y vientito y velitas, y un frasco repleto de flores y una caja de alfajores milka ( todo regalo de mi cumple).
Al día siguiente las patadas fueron muchas más, era como un equipo de futbolistas jugando con mi estómago. Descubrí entonces cuan lejos estaba el baño del cuarto de Mompy y cuan rugientes pueden ser las entrañas en las tormentas post etílicas.
En pocos días me mudo a la casa de Mompi y Mompy se va quién sabe hasta cuando. Empecé los treinta y uno muy mal. Algo me dice que va a ser un gran año.
Solo necesito inmunizar mi estado anímico a la luz de tubo de empleada pública. Dejar la flor de piel constante y tener la fé de Sancho siguiendo al Quijote.
Un se cree que porque tiene 31, esas cosas ya no pasan. No se confundan.
Ya van dos cumpleaños que salen bastante como el orto. El año pasado fue una pesadilla Bórbica. La borba era un especie de robot neurótico mandando proyectiles en la ciudad de Río de Janeiro. Cuando la ví llegar a la terraza de Mompy le dije " hace un año la guerra".
Me sonreí, me sentía algo mareada pero igual no podía dejar de sonreir porque era mi cumpleaños y entraban mis amigos y me saludaban y me daban regalos, y todos festejabamos mi existencia, y la noche todavía era un proyecto cuando de repente sentí una patada en el estómago, una patada con botines de clericó y .....tomá tomá tomá, para qué tengas. Como si me patearan antes de nacer de nuevo hasta dejarme knock out en una cama.
No estar para el cumpleaños de uno, estar black out tirada como un despojo mientras todos afuera se devoran una noche de luna y vientito y velitas, y un frasco repleto de flores y una caja de alfajores milka ( todo regalo de mi cumple).
Al día siguiente las patadas fueron muchas más, era como un equipo de futbolistas jugando con mi estómago. Descubrí entonces cuan lejos estaba el baño del cuarto de Mompy y cuan rugientes pueden ser las entrañas en las tormentas post etílicas.
En pocos días me mudo a la casa de Mompi y Mompy se va quién sabe hasta cuando. Empecé los treinta y uno muy mal. Algo me dice que va a ser un gran año.
Solo necesito inmunizar mi estado anímico a la luz de tubo de empleada pública. Dejar la flor de piel constante y tener la fé de Sancho siguiendo al Quijote.
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