Nostalgy Mompiana

Mompy tiene puesta una remera violeta hoy día de lluvia y despedida. Hoy estaba en la terraza sonaba "hotel California" de los Eagles y me vino una casacada de nostalgia que terminó en abrazo, y Mompy se me caía en el agujero de la ausencia, del " te vas".... y después quién sabe.

Estoy en la terraza de Tacuarí y Alsina, apropiandome el piso con las pisadas. Una de estas últimas noches me quedé dormida arriba de la cama con un vaso lleno de agua. Me lo tiré encima y abrí los ojos y mi mano me estaba tirando agua de mi vaso. Un carnaval, un bautismo, algo que me hizo saltar de la cama con el corazón latiendo en una carrera de susto, voy corriendo al living y Mompy me mira desde la compu y suelta la carcajada.

Nadie se ríe tanto de mí como Mompy y Mompy se va.

Mompys world

nostalgia de caballito

Es una ola con dientes mordiendo el plexo.
Te arrancan de vos misma, y te van enterrando de a poco en un colchón de papeles de oficina.
Solo una sandía volando podría salvarte y hacerte sonreir.
El sexo en los colchones inflables, por las noches,
cuando las luces rojas titilan de placer.
Las letras y las palabras están paralizadas, y nadás a contramano en un mar iluminado por tubos.
Querés vomitar las palabras como una sopa de letras, sacartelas del fondo de las zapatillas y que te crescan sobre los muslos hasta enmohecerte de musgos y verbos.
El doble siempre te toca los codos, a la mañana, cuando caminás hacia la oficina.
Los fragmentos del espejo roto en los sueños, en suegras edulcoradas,
en los textos que crecen e hibernan sin saber si van a llegar al verano con vida.
Los barcos atados a los muelles golpean la madera hasta gemir de impotencia.

Mompi me pide que escriba pero después no me hace ningún dibujito y el bloch pelado es un calvo aburrido. Mompi se va y yo quedaré flotando en la torre de Tacuarí y Alsina. Uno de mis mejores programas es poner la reposera en el living y acostarme a recibir un chorro de luz de tarde. Esta puede que sea mi última noche en juncal. Quizás mañana. Ya se fueron casi todos los libros, la bibliteca vacía es un esqueleto. Muere una casa que habité casi 4 años. Recuerdo una conversación muy nítida que tuve con Mompi a penas encontramos la morada, yo la agente inmobiliaria:
- Siento que la casa es también un poco mía
- Por?- Me dijo Mompi con el ceño fruncido.
- No sé-

Y ahora estoy llevándomems pertenencias y pienso en comprarme una pelopincho. Mompi estará nadando en las aguas del caribe.

La escritura repta arrastrando una muleta.
Los puños cerrados de la bronca
de coartarse,
Y ahogar las palabras en una pecera de flores lilas
en la que flota una Ofelia.
Si no escribe o inventa alguien o algo,
alguien le muerde el pelo y se lo va comiendo.

Hay una canilla siempre goteando
Y van cayendo las gotas mientras los viejos se mueren
Y llegan los nuevos a que les inventen un nuevo nombre.

Hay una gota y otra gota y otra…