Los humores
negros
la recorren.
La sangre deja de ser
gota,
roja,
líquida,
danzante.
Figura
detenida, estática,
desangelada
se arisca en la cerradura
sin
puerta.
la mirada: un buitre,
apuñalado.
los ojos,
relamidos
por un último fuego
se extinguen.
Sobre la herida
sucia
Le crece una planta seca
y un soldado
gris
le grita un nombre
desde una fosa.
El deseo se volvió palenque de caballos
atados, sometidos.
El mundo deja de ser blando
y redondo,
no gira.
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3 comentarios:
Sobre la herida
sucia
Le crece una planta seca
y un soldado
gris
le grita un nombre
desde una fosa.
eso si que esta bueno.
Me alegra que te haya gustado moris. Sos la primera persona que me encuentro de los míos este año, salvo axel que me acompañó a la fiesta. El cielo está claro, 1 de enero 2008 madrugada. Hubo un rato glorioso esta noche. Estaba boca arriba nadando en la pileta y mirando las estrellas.
la mirada: un buitre,
apuñalado.
La mirada es del 2007, q todavia me mira, mirá si sera insolente...
Besos,
borba.
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