Tejidos

Las manos se extienden hacia la isla blanca,
archipiélago que empuja el pícaro niño,
riendo,
sin dientes.

Los pechos duermen sobre médanos
de ensueño.
Se alargan en la noche.

La mujer es barco, sal
en la orilla durmiente
del pescador viejo.
Las redes se tejen en la noche
Cuando todos duermen
Y la luna atrevida
diseña vestidos y zapatos
en valijas
verdes.